Prelo

#013 – Você há de reconhecer: as redes sociais saíram do nosso controle. Seus efeitos têm extrapolado o que prevíamos como uma mera ferramenta de sociabilidade e trabalho e começaram a moldar a subjetividade contemporânea.

Por que isso é importante para o nosso ofício como escritor?

Venho reparando, tanto em alguns colegas quanto nos participantes de minhas oficinas, em uma tendência à irritabilidade, ao fôlego curto, a uma queixa constante em relação à própria falta de foco. Muita gente que se formou no romance russo novecentista dizendo que não estava mais com paciência para ler parágrafos longos. Ao mesmo tempo, a experiência de escrever um trechinho de qualquer coisa sem conseguir evitar o ato compulsivo, a cada cinco minutos, de interromper-se para verificar as novidades mínimas em um celular.

A escrita demanda um exercício de concentração em uma atividade exigente, elevada, altamente sofisticada, que requer atenção a nuances e sutilezas. Ela exige uma atenção complexa ao grão e à praia, ao devaneio disponível e à forja do detalhe.

Mas há uma força poderosíssima no sentido contrário e que anda nos emburrecendo. Em uma sociedade de excesso de informação, a escassez é a do foco, da concentração, do trabalho vertical. Justamente a habilidade requerida para escrever um conto, uma crônica, um romance. Esta força dispersiva tem sido cada vez mais intensa, quanto maior é o investimento – estamos falando em milhões de dólares – das empresas como Google e Facebook de aperfeiçoar uma máquina acessível como o smartphone que explore nossas fragilidades e que funcione como um caça-níqueis.

A luta tem sido desigual.

Mas eu preciso das redes para divulgar o meu trabalho! Estou isolado: como faço para conversar com as pessoas?

Quero te propor um experimento. Se você é dos que não têm conseguido ficar longe do celular por muito tempo, este experimento seguramente irá acabar com a angústia de fundo provocada pela necessidade de aprovação que as redes têm estimulado. Ele irá propor interações reais e verdadeiras no lugar da amizade superficial com milhares de contatinhos, além de um tempo de silêncio genuíno, sem os efeitos de abstinência.

O seu romance, afinal, é mais importante do que acompanhar o churrasco de domingo daquele amigo da adolescência que você nunca mais encontrou.

É a proposta de voltar a fazer das redes sociais uma ferramenta como outra qualquer: como uma bicicleta ou uma máquina de escrever. De readquirir a autonomia, restringindo um pouco liberalidade descontrolada que os engenheiros deste mercado de atenções têm estimulado com eficácia avassaladora.

Recomendo com bastante veemência que você escute este episódio de Prelo e comece, na contracorrente da revolução digital, uma revolução analógica.
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#096 – Durante bastante tempo – tempo demais, acredito –, fomos seduzidos por filmes, youtubers e livros de desenvolvimento pessoal a uma cultura da produtividade como sinônimo de felicidade. A ideia central desta cultura consistia na crença de que é possível e necessário desenvolver métodos de comprimir atividades e dilatar o tempo para fazer caber mais – mais trabalho, mais faturamento, mais ambições. A obsessão dos “high achievers” era derivada de uma versão corrompida do já tresloucado fordismo, transferido para os trabalhadores do conhecimento e funcionários de escritório.

Na literatura e nos seus irmãos mais mundanos, como o jornalismo e a produção de conteúdo, a moda pegou. A ideia era a de que deveríamos nos forçar a produzir a partir de “sprints” de escrita, de que dava para inventar de modo sequencial e uniforme, de que certos sistemas de organização aumentariam o nosso leitorado. 5000 palavras por hora. Opiniões sobre tudo. Um livro por semestre. Um conteúdo por dia. Nos acostumamos aos reels, aos nuggets, aos drops como modos de transmissão. Tanto o fazer quanto o consumir se atomizaram. É assombroso como essa tendência foi antevista ainda mais cedo, por um outro filósofo, Walter Benjamin, que vai escrever em um dos seus textos clássicos: “Hoje, nada se faz que não possa ser abreviado.”

A reação não tardou a chegar e foi generalizada. Crises de burnout e depressão em todas as esferas da sociedade, o abuso de álcool e de opioides, e uma espécie de confirmação pela experiência de que uma quantidade maior de horas trabalhadas não correspondia a um aumento da produtividade. Passamos a estudar as aparências, mais do que as coisas: como “se sair bem” numa entrevista, como criar um perfil. O filme foi substituído pelo trailer. A paixão pelas teorias motivacionais. O livro pelo autor.

Já desde antes da pandemia, assistimos a um outro movimento, uma reação ao primeiro. Ele vai afirmar o contrário do que se dizia. Quer mais? Faça menos. Faça melhor. Seja mais inteligente. Pense grande. Ganhe fôlego. Esvazie-se para que algo novo possa surgir. As 50 horas de trabalho semanais são uma armadilha de subserviência e domesticação. Elas nos tornam repetitivos e apáticos. Se as pessoas tivessem mais tempo livre, elas renderiam mais. O único modo de saber para onde estamos indo é parar.

Obras como “A única coisa”, de Gary Keller e Jay Papasan, “Essencialismo”, de Greg McKeown ou “Não Faça Nada: a batalha pela economia da atenção”, de Jenny Odell, defendem isso. O fazer, pura e simplesmente, é uma forma de alienação. Fazer por fazer é uma tolice. Escolha aquilo que merece a sua atenção. Aquilo que você sabe fazer, que é reconhecido e que encontra aí a sua paixão. Há muita coisa interessante a depreender destes livros. Nada melhor que limpar a agenda: eliminar o supérfluo; automatizar (pelo hábito ou pela tecnologia) o recorrente; delegar o que não é seu e que outros fazem melhor do que você. Aplicando certa filosofia e orientação, vai caindo a ficha de que a maioria de nós nunca nos ensinou de fato a trabalhar (planejar, pensar atividades, combiná-las de modo integrado aos nossos ritmos internos).

Na escrita, a equivalência é a da escrita lenta. Nas redes, da produção lenta de conteúdo. Ao invés de pílulas, fragmentos, versões repetidas do que se viu por aí, concentre-se na singularidade. Tome o seu tempo. Não tenha pressa. Abandone de vez a comida processada e o conteúdo ultraprocessados das redes.

No episódio desta semana de Prelo, falo sobre “A lentidão como método” e a Escrita Lenta. É uma proposta de revisão do modo como estamos escrevendo, e de como você pode aplicá-lo na sua rotina. Está mais que na hora de escrevermos no nosso tempo. De aceitarmos a oscilação dos ritmos próprios.
Como disparador da conversa, valemo-nos da obra "Slow Productivity", de Cal Newport. O livro que citamos é "Dionisio em Berlim", da Quelônio.

O que aprendemos sobre o ofício do escritor com o trabalho da tradução? E o que podemos aprender traduzindo um dos maiores escritores não apenas do Brasil, mas da língua portuguesa e de toda a literatura ocidental?
Neste episódio de Prelo, Tiago conversa com Flora Thomson-Deveaux, tradutora da mais recente edição para o inglês, publicada pela Penguin, de Memórias Póstumas de Brás Cubas. Foram cinco anos de trabalho, de investigação lexical, de reconstituição histórica e ambiental de um ambiente linguageiro, perfazendo o caminho da "pena da galhofa" e da "tinta da melancolia".
Flora Thomson-Deveaux elaborou a tradução como parte de seu doutorado na Universidade de Brown. Formada em Princeton, teve contato com o nosso português traduzindo partes de uma biografia da Carmen Miranda. A leitura ofereceu um vislumbre do mundo cultural brasileiro. A partir daí, foi um pulo até que desejasse vir ao Brasil para um intercâmbio. Flora veio e ficou. Fala o português como uma carioca da gema.
Neste bate-papo, conversamos sobre a sonoridade do português, a exploração de dicionários, a surpresa machadiana aos olhos estrangeiros, a recepção da literatura brasileira no consistente mercado editorial estado-unidense – e aventamos hipóteses do fenômeno notável de esta tradução de Machado estar vendendo como banana nos EUA (ou como diriam eles, like hotcakes)
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#007 – Hemingway, em Paris é uma festa, afirma que o escritor deve buscar a sentença verdadeira. A todo custo. Nada além disso merece atenção. Na literatura de não-ficção – biografia, ensaio, jornalismo literário – o autor se vale de recursos literários para transmitir uma verdade, ou um recorte desta verdade.

A pergunta que podemos fazer é: mas qual verdade?

A verdade já não é mais a mesma. Nunca foi. A verdade tem uma história – e já se contaram muitas vezes as suas versões.

No começo do século XX, as pretensões positivistas de conhecer a verdade se mostraram insuficientes diante dos impulsos autoritários das grandes potências, que precisavam cavar um lugar na dinâmica do mundo pós-industrial. Nesse mundo, controlar narrativas de poder e domínio era uma condição para avançar na política.

Desde então, passamos por outras revoluções que colocaram em crise as nossas verdades, no plural. O mundo está dinamizado, e agora os discursos de poder penetram a nossa intimidade, os nossos sonhos, e cada um de nós precisa encarar um microcosmo próprio onde essas narrativas se infiltram.

O filósofo Michel Foucault (1926-1984) inaugura a crítica da verdade. A relação entre sujeito e objeto, antes tidos como unidades universais e necessárias, é subvertida. Assim, as formações discursivas se modificam para observar o poder sob nova luz: não como objeto, mas como prática social, capilarizada, espalhada em todos os tipos de relações.

Em uma sociedade saturada de controle e urgências, Prelo convida você a refletir sobre um novo movimento de escrita e pensamento, fruto da irrupção de verdades conflitantes pelo qual passamos coletivamente.

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#095 – Os dias não nascem iguais.

Alguns começam bem e terminam mal. Uns são de festa, outros de ressaca.

Tem vezes que a gente acha que conquistou o equilíbrio, até que um pensamento ruim vem roubar o sono, e você passa duas horas para se acalmar e convencer-se de que está tudo bem de novo.

O budismo chama isso de doença do pensamento: raiva, desejo, insegurança estão sempre agitando as águas da nossa consciência.

É o amanhã que promete algo. É o amanhã que nos ameaça. É a dor na perna. É a mágoa e o remorso. Remordimento, remoer, morder, estas palavras compartilham a mesma origem: como se dentro de nós um roedor estivesse nos comendo vivos.

Na era do isolamento digital, perdemos recursos para lidar com estas ondas de humor. Ao que parece, a sociabilidade, por empatia e mímese, nos ensina a lidar com os nossos escrúpulos e neuroses. A alegria do amigo pode atenuar a nossa melancolia. A tristeza do outro ajuda a enxergar as próprias misérias com mais distanciamento.

Cultivar a paciência e a curiosidade perante a “outridade” do outro, com suas manias e particularidades, faz de nós criaturas melhores.

No episódio desta semana de Prelo, falo da influência sobre o ato criativo de duas forças aparentemente antagônicas: a autonomia e a sociabilidade.

Nesses pouco mais de quarenta minutos, vou te mostrar, a partir de experiências e investigações científicas, como que fazer parte de alguma comunidade de autores pode te ajudar a emancipar a sua atividade das oscilações cotidianas. E como cuidar disso que parece exercer tanto efeito sobre como nos apresentamos para o mundo: a confiança em si e no que se faz.